В тумане мира – август
Поник, как в лужах листья,
Но, кажется, остались
Стихи о прошлом в мыслях.
Вмиг бешено, как птица,
Забьётся в каждом сердце,
Кто сможет возвратиться
Туда, где смог согреться:
В беспечный полдень лета,
Разбуженный смятеньем,
В иллюзию рассвета
В чужом стихотворенье.
В ту истину, которой
Не сыщешь где-то рядом…
… Мы верим в осень… Скоро
Она придёт с прохладой.
И мы – уже другие
Войдём неслышно в осень,
Нас летний зной покинет,
И ни о чём не спросит…
По лабиринтам судеб
Идя, вдохнём свободы,
Но в солнце нас не будет –
Мы – дети непогоды…
Прохладу собираем
В ладони по крупицам,
Осколок неба раем
Находим, словно птицы….
И в отголосках лета
Находим много будней,
Которых в мире этом
Теперь уже не будет…
Теряем и находим,
Себя в словесных муках,
В осенней непогоде
Не слышно сердца стука.
Но снова мы – иные
Искатели надежды,
Пред нами солнце стынет
И дарит безмятежность.
Спасенье от движенья
По направленью в бездну,
Мы видим отраженье
В иллюзии небесной.
Вновь за окном сентябрь
И небо слишком близко
Но время нам в награду
Подарит тайну листьев.
В том золоте осеннем,
Что падает украдкой,
Теперь грядёт спасенье,
Забытое в тетрадке.
Сентябрьской свободе
Той самой, бесконечной,
Мы рады в непогоде,
И рады ей мы вечно…
В дождливом отраженье
В осеннем листопаде
Неробкое движенье
Запрятано во взгляде
Простого человека,
Идущего куда-то,
Из нереалий века
В гармонии заката.
Он эту осень будто
Почти не замечает,
Сквозь серость этих будней,
Он новый день встречает.
И в этом человеке –
Мы каждый, кто как прежде,
Не замечаем света,
И осени, надежды.
Кто каждый пишет, любит
Рисует, ненавидит,
Нас время всех рассудит,
Рассудит иль обидит.
Ведь в нашем мире август
И ночь одна в тетрадке
Неведомо осталась
И дарит мир украдкой
Который был и новым
Уже вовек не будет,
Так мало верить в слово…
И в отраженье будней…
Так мало просыпаться
С предчувствием осенним,
И хочется остаться
В июльском воскресенье.
Но в мире нашем – август
Возник и дарит листья,
Молчим.… И лишь остались
Стихи о прошлом в мыслях.
